Ya no ocurre, ya no ocurre, ya no ocure. No recuerdo...
Escribo para abrazarme y encontrar, qu voy a saber yo qué quiero encontrar, cada día soy más pequeña.
domingo, 22 de septiembre de 2013
domingo, 15 de septiembre de 2013
El Habitar
I
En el cotidiano desvirtuado
te sientas con la lejanía
Exiges que descienda en tus pupilas
te tome en la oscuridad
Ese abrazo esperado
- ¿Es cierto?- te preguntas extasiada
¡ Ha llegado!
¡ Poseerme!
Pero sus manos no lo logran, no encajan...
el rencor por la promesa
te ahoga
II
¿Modelar el segundo que continúa?
Mientras la tormenta se ha desatado
¿Quién fue?
El Segundo Fugado
Ese que decidió no existir en ti
horfanizándote de cariño
no se molesto tan siquiera en mirarte
Sin tiempo para poseer el pasado
¡Carencia de memoria!
Angustia al tratar de nadar
tratar de habitar los instantes venideros
que atacan como gotas de lluvia.
La que no esperas
creyendo que será por un tiempo
intentas calmarte.
¡Pero es eterna!
Y las lagrimas infinitas caen
caen
caen
¿Quién nos enseñará a nadar bajo esta eterna lluvia de futuro?
¿Quién; entre tantos infinitos que se deben habitar?
¡Lejanía, me exiges que viva!
Extiendes tus dedos
en un desesperado canto al tratar
para guardar aunque sea
el Uno- que será
Pero te contraes hacia ti
empapándote de miedo por los que murieron
Los que se fueron, sin ser arte.
III
Mojada
el cuerpo pesa
exhalas- caen parpados
Entonas hacia arriba
la sonata que invoca un encuentro
¡Los ojos se voltean!
Miras tu cerebro
El despejar de tus pupilas, te enternece
¡Dos soles amarillos!
¡Dos flores abiertas!
¡dos ojos que ven!
Melodía avanza
Al observar tus entrañas lo comprendes
¡No es piel!
¡Son llaves!
Innumerables te constituyen
a la espera de abrir las cerraduras
y
¿Dónde están?
¿Dónde las encuentro?
Nace otra pregunta
sábado, 14 de septiembre de 2013
Pido de los otros lo que no existe
sensación de frustración incoherente
Ellos no han de tener culpa.
La única aquí soy yo, que no logra entender que el cariño es hasta ahí.
Un ahí que no reconforta nada de mi.
Soy una mierda contradictoria. No quiero más años, ni más cumpleaños. Quiero que sea el último
sensación de frustración incoherente
Ellos no han de tener culpa.
La única aquí soy yo, que no logra entender que el cariño es hasta ahí.
Un ahí que no reconforta nada de mi.
Soy una mierda contradictoria. No quiero más años, ni más cumpleaños. Quiero que sea el último
martes, 10 de septiembre de 2013
¿Y si mejor me dejo de tanta estupidez?
Esta rídicula manía de idealizar a las personas que nunca serán así , ni jamás dirán esas palabras. Quizás debiese aprender a vivir con este hueco que tengo entre los pulmons y el corazón , y que debido a aquel, se me atrofian las respiraciones y los latidos se deforman.
Debiese, dejar de cuestionarme tanto todo y detener el reflexionar incanzable. Y al escribir esto me tirita la ausencia, ya que mi cuerpo por entero rechaza la idea de ese cambio que me impongo.
¡Cómo vivir sin arder en cuestionamientos!
¿Quién me enseña a existir de esa forma?
Ya nadie me encuentra y yo me niego rotundamente a salir. y sólo llego a la conlusión que soy terriblemente egoista, que poseeo un individualismo que me abraza y no me deja ver. Tan contradictoria soy que me repelo, en este segundo me gustaría que aprecieseesa voz familiar, que aún no se ha nombrada existente, y que me seque el pelo, que me diga que es mentira, que yo si puedo dar algo, que esta canción aún no acaba y que me ama.
Pero ese amor no esta "correcto" porque debo admitir que aquel ser no existe y esta notalgia de aquel mago nunca se irá.
Detener este extrañar enfermizo de alguien que nisiquiera conozco, pero lo siento en las pesadillas.
Y si ese alguien soy yo.
Estar segura que al releer esto , estaré en desacuerdo total con todo, pero necesito escribir o en su defecto o más bien efecto, ilustrarlo. ¿Para qué? Para luego hacer más tangible mi cualidad de otro y al leerlo poder entenderme y saber como juiciarme y avanzar o matarme o que sé yo que quiere que haga mi juez.
Esta rídicula manía de idealizar a las personas que nunca serán así , ni jamás dirán esas palabras. Quizás debiese aprender a vivir con este hueco que tengo entre los pulmons y el corazón , y que debido a aquel, se me atrofian las respiraciones y los latidos se deforman.
Debiese, dejar de cuestionarme tanto todo y detener el reflexionar incanzable. Y al escribir esto me tirita la ausencia, ya que mi cuerpo por entero rechaza la idea de ese cambio que me impongo.
¡Cómo vivir sin arder en cuestionamientos!
¿Quién me enseña a existir de esa forma?
Ya nadie me encuentra y yo me niego rotundamente a salir. y sólo llego a la conlusión que soy terriblemente egoista, que poseeo un individualismo que me abraza y no me deja ver. Tan contradictoria soy que me repelo, en este segundo me gustaría que aprecieseesa voz familiar, que aún no se ha nombrada existente, y que me seque el pelo, que me diga que es mentira, que yo si puedo dar algo, que esta canción aún no acaba y que me ama.
Pero ese amor no esta "correcto" porque debo admitir que aquel ser no existe y esta notalgia de aquel mago nunca se irá.
Detener este extrañar enfermizo de alguien que nisiquiera conozco, pero lo siento en las pesadillas.
Y si ese alguien soy yo.
Estar segura que al releer esto , estaré en desacuerdo total con todo, pero necesito escribir o en su defecto o más bien efecto, ilustrarlo. ¿Para qué? Para luego hacer más tangible mi cualidad de otro y al leerlo poder entenderme y saber como juiciarme y avanzar o matarme o que sé yo que quiere que haga mi juez.
Quisiera abandonarme, dejarme tirada en una calle y olvidar el nombre y el número de mi cadaver. Caminar y no mirar hacía atrás, para que mi mirada no tenga oportunidad de sofocarme con esas ventanas que piden clemencia.
"¡Abrelas! ¡Descubrelo!" me dirías , caprichosa niña huerfana.
Mientras yo seguiría el curso y me detendría sólo frente a un banco de una plaza, me sentaría delicadamente, tomando al tiempo por los cuernos. Para proceder a llorar desconsoladamente.
"¡Abrelas! ¡Descubrelo!" me dirías , caprichosa niña huerfana.
Mientras yo seguiría el curso y me detendría sólo frente a un banco de una plaza, me sentaría delicadamente, tomando al tiempo por los cuernos. Para proceder a llorar desconsoladamente.
domingo, 8 de septiembre de 2013
Aquí
Te llaman de muchas formas
Términos que te limitan la búsqueda
y aquí imposibilitado de encontrarlo, te hallo.
¿ Cómo se tocan los cuerpos? pregunto
Si tu pene va en mi ojo
mis senos en tus dientes
o la vagina con tu vagina.
Porque me gritan
"Eres mujer"
Porque escuchamos
" Eres hombre"
Estamos tan desvirtuados mi amor,
habitando la irrealidad más verdadera
Nombrándonos y horfanizandonos de identidades cuando nos amamos.
¡Ahí donde me reconoces!
¡Ese lugar donde se haya el sexo auténtico!
Términos que te limitan la búsqueda
y aquí imposibilitado de encontrarlo, te hallo.
¿ Cómo se tocan los cuerpos? pregunto
Si tu pene va en mi ojo
mis senos en tus dientes
o la vagina con tu vagina.
Porque me gritan
"Eres mujer"
Porque escuchamos
" Eres hombre"
Estamos tan desvirtuados mi amor,
habitando la irrealidad más verdadera
Nombrándonos y horfanizandonos de identidades cuando nos amamos.
¡Ahí donde me reconoces!
¡Ese lugar donde se haya el sexo auténtico!
sábado, 7 de septiembre de 2013
La lluvia no para, y aquí pareciese que la cordillera se me va a caer dentro de la casa. ¿Y así no sería mejor? Que nos invada por completo la montaña y destruya este invierno desvirtuado que se vive en este huevo; este vacío, esta ausencia que me oprime.
Doloroso es sentir como un perro hace un hoyo en tu ausencia, como si buscará un hueso, como si buscará algo que lo reconforte.
Deseosa que deje de llover para que así los pájaros lleguen.
"Nunca tendrás a quién regalarle un pájaro"
No me gusta sentirme estafada, y no es culpa delos "otros", es meramente culpable mi manía por idealizar y poetizar lo que no se debe. Pero cómo no hacerlo, y así comienza una más de las discusiones eternas en mi mente, las cuales se terminan cuando pienso en una ella que me carcome lo no vivido y de este modo partimos de nuevo. Los de nuevos de siempre y a la vez tan peligrosos; aquellos que me ruegan que me aleje de esa irrealidad verdadera . aún te pienso.
Doloroso es sentir como un perro hace un hoyo en tu ausencia, como si buscará un hueso, como si buscará algo que lo reconforte.
Deseosa que deje de llover para que así los pájaros lleguen.
"Nunca tendrás a quién regalarle un pájaro"
No me gusta sentirme estafada, y no es culpa delos "otros", es meramente culpable mi manía por idealizar y poetizar lo que no se debe. Pero cómo no hacerlo, y así comienza una más de las discusiones eternas en mi mente, las cuales se terminan cuando pienso en una ella que me carcome lo no vivido y de este modo partimos de nuevo. Los de nuevos de siempre y a la vez tan peligrosos; aquellos que me ruegan que me aleje de esa irrealidad verdadera . aún te pienso.
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